Comment Ree et Ladd Drummond se sont rencontrés

Dans le tout premier numéro de Le magazine Pioneer Woman, Ree Drummond raconte comment elle et son mari Ladd se sont rencontrés.

Oubliez ça, me dis-je en m'allongeant étendu sur le lit dans lequel j'ai grandi. Dans ma ville natale de l'Oklahoma sur un arrêt au stand auto-imposé, j'étais embourbé dans un marécage de papiers d'étude, des ébauches de mon curriculum vitae, des listes d'appartements de Chicago et un catalogue J.Crew de que je venais de commander un manteau de laine de 495 $ en olive, pas en chocolat, parce que je suis une rousse, et parce que les hivers de Chicago sont un peu plus nippy que Los Angeles, que j'avais laissé des semaines plus tôt. J'avais été là toute la semaine - à chercher, à éditer, à magasiner - et j'étais parfaitement épuisé. J'avais besoin d'une pause.

Je me suis dirigé vers le J-Bar, une plongée locale où mes amis se rencontraient pour un verre de Noël. J'avais mendié plus tôt, mais maintenant un verre de chardonnay semblait non seulement attrayant mais nécessaire.

Obligatoire. Je me suis lavé le visage, j'ai mis du mascara noir, j'ai libéré mes cheveux de sa queue de cheval fatiguée, j'ai tamponné du Carmex et j'ai soufflé par la porte. Quinze minutes plus tard, j'étais en compagnie de mes anciens amis et du chardonnay, ressentant le contentement d'être avec des gens qui vous connaissent depuis toujours.

C'est alors que je l'ai vu - le cow-boy - à travers la pièce. Il était grand, fort et mystérieux, sirotant de la bière en bouteille et portant des jeans et des bottes de cow-boy. Et son cheveux. Les cheveux de l'étalon étaient très courts et gris argenté - beaucoup trop gris pour la jeunesse de son visage, mais juste assez gris pour m'envoyer à travers le toit avec toutes sortes de fantasmes de Cary Grant dans Du Nord au nord-ouest. Gracieux, il était une vision, ce personnage Marlboro Man-esque à travers la pièce. Après quelques minutes de dévisagement, j'inspirai profondément, puis me levai. J'avais besoin de voir ses mains.

Je serpentais vers la section du bar où il se tenait. Ne voulant pas paraître évident, j'ai attrapé quatre cerises du plateau à condiments en apercevant ses mains. Ils étaient gros et forts. Bingo.

En quelques minutes, nous parlions.

Il était un éleveur de bétail de quatrième génération dont la propriété était à plus d'une heure. Mais je ne savais rien de tout cela alors que je me tenais devant lui, faisant de mon mieux pour ne pas trop regarder dans ses yeux bleu glacier ou vert, ou pire, baver sur lui. Avant de le savoir, deux heures s'étaient écoulées. Nous avons parlé dans la nuit. Mes amis gloussèrent là où je les avais laissés, inconscients du fait que leur amiga rousse venait d'être frappé par un éclair.

Puis ce mystérieux cow-boy a annoncé brusquement qu'il devait partir. Aller? J'ai pensé. Aller où? Il n'y a pas d'endroit sur terre mais ce bar.… Mais il y avait pour lui: son frère et lui avaient l'intention de cuisiner des dindes de Noël pour certains dans sa petite ville. Mmmm. Il est gentil aussiJ'ai pensé. "Au revoir," dit-il avec un doux sourire. Et avec ça, il sortit du bar. Je ne connaissais même pas son nom. J'ai prié que ce n'était pas Billy Bob.

J'étais sûr qu'il appellerait le lendemain matin. C'était une communauté relativement petite; il pourrait me trouver s'il le voulait. Mais il ne l'a pas fait. Il n'a pas non plus appelé ce jour, cette semaine ou ce mois. Pendant tout ce temps, je me suis permis de me souvenir de ses yeux, de ses biceps, de son calme. La déception me submergerait. Ça n'avait pas d'importance, je me disais. Je me dirigeais vers Chicago et une nouvelle vie. Je n'avais aucune affaire à m'attacher à qui que ce soit ici, sans parler d'un cow-boy portant des Wrangler avec des cheveux poivre et sel.

Vivre à la maison avec mes parents m'avait fait manquer la vie en ville et commencer à devenir sérieux avec Chicago. Sur la base de mon bref séjour à la maison, je savais qu'un environnement urbain était ma place. J'ai raté les commodités, les cafés, les plats à emporter à gogo et les petits salons de manucure où les dames m'assaillaient avec impatience et me frottaient les épaules à cinq minutes d'intervalle jusqu'à ce que je manque d'argent. J'ai raté l'anonymat de vivre dans une ville - la possibilité de courir au marché sans rencontrer mon professeur de troisième année. J'ai raté la vie nocturne, la culture, le shopping. J'ai raté les restaurants: thaï, italien, indien. Je devais monter sur le ballon et déménager à Chicago. Dans les mois qui ont suivi la rencontre avec le cow-boy qui a transformé mon âme en bouillie, j'ai continué à me préparer à bouger. Alors que je me trouvais parfois hanté par le personnage robuste de Marlboro Man que j'avais rencontré au J-Bar, je continuais à me dire que c'était une bonne chose qu'il n'avait jamais appelé. Je n'avais besoin de rien pour faire dérailler ma résolution de revenir à la civilisation. Retour là où vivent les gens normaux.

J'ai décidé de rester près de chez moi lors du mariage de mon frère aîné Doug au printemps et de partir pour Chicago quelques semaines après. J'avais toujours voulu que mon temps à la maison soit un arrêt au stand, de toute façon; avant trop longtemps, Chicago serait ma nouvelle maison. Le week-end du mariage, je me retrouverais en compagnie de Walrus, le meilleur ami de Doug du Connecticut. Il était aussi mignon que possible, et nous étions comme des pois et des carottes, assis ensemble au dîner de répétition et plaisantant à la fête après. Nous sommes restés éveillés tard dans la nuit, parlant et sirotant de la bière et ne faisant rien de ce que nous regretterions. Pendant la cérémonie, il m'a fait un clin d'œil et j'ai souri en retour. Le morse était le rendez-vous parfait, m'embrassant bonne nuit après la réception et disant: "A bientôt au prochain mariage." Donc quand toutes les festivités étaient terminées et mon téléphone sonna tard dimanche après-midi, j'étais sûr que c'était Walrus, qui appelait de l'aéroport.

"Bonjour?" J'ai répondu au téléphone.

"Bonjour, Ree?" Dit la voix masculine forte à l'autre bout.

"Hé, Morse!" Ai-je crié. Il y eut une longue pause silencieuse.

"Morse?" Je répète.

La voix grave recommença. "Vous ne vous souvenez peut-être pas de moi - nous nous sommes rencontrés au J-Bar à Noël dernier?"

C'était l'homme Marlboro.

Cela faisait presque exactement quatre mois que nous avions verrouillé les regards sur ce bar, quatre mois depuis que ses yeux et ses cheveux avaient fait que mes genoux se sont transformés en nouilles trop cuites. Cela faisait quatre mois qu'il n'avait pas réussi à m'appeler le lendemain, la semaine, le mois. J'avais continué, bien sûr, mais l'image robuste de Marlboro Man avait laissé une marque indélébile sur ma psyché.

Mais je venais juste de commencer ma planification de Chicago avant de le rencontrer, et maintenant j'étais sur le point de partir.

"Oh, salut," dis-je nonchalamment. Je partais bientôt. Je n'avais pas besoin de ce type.

"Comment vas-tu?" il a continué. Oui. Cette voix. C'était graveleux et profond et chuchoté et rêveur, tout en même temps. Je ne savais pas jusqu'à ce moment-là qu'il avait déjà établi une résidence permanente dans mes os. Ma moelle se souvenait de cette voix.

"Bien," répondis-je, me concentrant sur une apparence décontractée. "Je me prépare à déménager à Chicago, en fait."

"Oh…" Il fit une pause. «Eh bien… voudrais-tu sortir dîner cette semaine?

"Euh, bien sûr," dis-je, ne voyant pas vraiment l'intérêt de sortir mais aussi incapable de refuser un rendez-vous avec le premier et le seul cow-boy qui m'ait attiré. "Je suis assez libre cette semaine, alors—"

"Et demain soir?" il a coupé. "Je vais te chercher à sept heures."

Il ne le savait pas, mais ce seul moment de prise en charge, sa transformation instantanée d'un cow-boy timide et silencieux en cette présence confiante et dominante m'a profondément affecté. Mon intérêt était officiellement en feu.

J'ai ouvert la porte d'entrée de la maison de mes parents le lendemain soir. Sa chemise en jean bleu a attiré mon attention quelques secondes seulement avant ses yeux tout aussi bleus.

"Bonjour," dit-il en souriant.

Ces yeux. Ils ont été fixés sur le mien, et le mien sur le sien, pendant plus de secondes que d'habitude au début d'un premier rendez-vous. Mes genoux - qui s'étaient transformés en élastiques la nuit où je l'ai rencontré dans un accès de convoitise illogique - étaient à nouveau aussi fermes que des spaghettis cuits.

"Bonjour," répondis-je. Je portais un pantalon noir élégant, un pull à col en V violet et des bottes noires à pointes - selon la mode, nous étions hilarement dépareillés. J'ai senti qu'il l'avait remarqué, alors que mes talons maigres agrippaient odieusement le long du trottoir de l'allée.

Nous avons parlé tout au long du dîner; si je mangeais, je n'en étais pas conscient. Nous avons parlé de mon enfance sur un terrain de golf, de son éducation à la campagne. À propos de mon engagement de toujours envers le ballet; de sa passion pour le football. À propos de L.A.et des célébrités; cowboys et agriculture. À la fin de la soirée, à bord d'une camionnette diesel Ford F-250 avec un cow-boy, je savais qu'il n'y avait nulle part ailleurs sur terre que je voulais être.

Il me conduisit jusqu'à la porte, celle-là même à laquelle j'avais été escorté par des lycéens boutonneux et des prétendants divers. Mais cette fois, c'était différent. Plus gros. Je l'ai senti. Je me demandai un instant s'il le ressentait aussi.

C'est alors que le talon aiguille de ma botte s'est accroché au trottoir en brique de mes parents. En un instant, j'ai vu ma vie et ma fierté passer devant mes yeux alors que mon corps se tournait en avant. J'allais mordre, c'est sûr - devant le Marlboro Man. J'étais un idiot, un imbécile, un klutz de premier ordre. Je voulais claquer des doigts et me retrouver comme par magie à Chicago où j'appartenais, mais mes mains étaient trop occupées à darder devant mon torse, dans l'espoir de protéger mon corps de la chute.

Mais quelqu'un m'a attrapé. C'était un ange? Dans un sens. C'était Marlboro Man. J'ai ri d'embarras nerveux. Il gloussa doucement. Il tenait toujours mes bras, dans la même forte emprise de cow-boy qu'il avait utilisée pour me sauver quelques instants plus tôt. Où étaient mes genoux? Ils ne faisaient plus partie de mon anatomie.

J'avais toujours été fou de garçon. Des sauveteurs à la piscine aux caddies parcourant le terrain de golf, les garçons mignons étaient tout simplement l'une de mes choses préférées. À la mi-vingtaine, je sortais avec pratiquement toutes les catégories de garçons mignons sous le soleil. Sauf pour un. Cow-boy. Je n'avais même jamais parlé à un cow-boy, et encore moins connu personnellement, et encore moins sorti avec quelqu'un, et certainement, absolument, positivement Je n'en ai jamais embrassé un - jusqu'à cette nuit sur le porche de mes parents, quelques semaines à peine avant que je ne commence ma nouvelle vie à Chicago. Après m'avoir sauvé de tomber à plat sur mon visage, ce cow-boy, ce personnage de film occidental debout devant moi, était, avec un baiser fort, romantique et stupéfiant, insérant la catégorie de "cow-boy" dans ma datation répertoire.

Le baiser. Je me souviendrai de ce baiser jusqu'à mon tout dernier souffle, Je me suis dit. Je me souviendrai de chaque détail. De fortes mains calleuses agrippent mes bras. L'ombre de cinq heures se frotte contre mon menton. Légère odeur de cuir de botte dans l'air. Chemise en jean amidonné contre mes paumes, qui ont progressivement trouvé leur chemin autour de sa taille ciselée ...

Je ne sais pas combien de temps nous sommes restés là dans la première étreinte de nos vies ensemble. Mais je sais que quand ce baiser était fini, ma vie comme je l'avais toujours imaginé était finie aussi.

Je ne le savais pas encore.

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Le magazine Pioneer Woman est maintenant disponible chez Walmart.

Extrait de La femme pionnière: des talons noirs aux roues de tracteur — une histoire d'amour par Ree Drummond. Copyright © 2011 par Ree Drummond. En accord avec William Morrow, une empreinte de HarperCollins Publishers.